Minha irmã mais nova roubou meu noivo – mas tive a vingança definitiva no casamento dela.

Eu não deveria estar neste casamento.

No momento em que entrei no grande salão de festas, senti isso: os sussurros, os olhares discretos, a consciência desconfortável de que eu era a última pessoa esperada — ou desejada — ali.

O local brilhava com cortinas de seda marfim e lustres com detalhes dourados. Um quarteto de cordas tocava algo suave e clássico. Champagne fluía sem parar. Estava tudo perfeito.

Exceto por uma coisa.

Bem, uma pessoa.

Erica.

Minha irmã. Minha traidora. A noiva.

Eu a vi perto do arco floral, radiante em seu vestido rendado, com o braço entrelaçado ao de Stan, o homem com quem eu deveria me casar.

— Paige? — sussurrou uma mulher próxima à amiga. — Não é ela...?

— Sim. É a irmã — murmurou a outra. — A ex-noiva.

Tomei um gole do meu champagne, deixando as bolhas geladas acalmarem a tempestade dentro de mim.

Eles me convidaram para esse espetáculo — por culpa, obrigação ou crueldade, eu não sabia. Mas eu não estava ali para lamentar.

Estava ali por vingança.

A cerimônia passou num borrão. Não ouvi os votos. Meus olhos ficaram fixos no sorriso presunçoso de Erica e na adoração forçada de Stan. Seus olhos já não brilhavam como antes — não com ela. Isso era tudo o que eu precisava saber.

Na recepção, risadas ecoavam e taças tilintavam. Os convidados estavam relaxados. Felizes. Bêbados.

O slideshow começou — Erica e Stan rodopiando, se beijando, posando como realeza.

Perfeito. A hora havia chegado.

Deslizei pela multidão como fumaça, cheguei à mesa do audiovisual e conectei o pen drive. Alguns cliques. Um suspiro profundo.

Então—

"Por favor, não me deixe!"

A voz ecoou pelo salão. As conversas cessaram no meio das frases. Todas as cabeças se voltaram para a tela.

Lá estava ele. Stan. Sentado na minha cama, chorando como uma criança.

— A Erica não significa nada pra mim, Paige! — ele soluçava. — Foi um erro. Eu te amo!

Arfadas de espanto se espalharam pela sala.

— Que porra é essa? — sussurrou alguém.

O vídeo continuou — imagens em preto e branco do sistema de segurança da minha casa. Erica e Stan entrando escondidos. No meu quarto. Rindo. Se beijando.

Registro após registro. Traição após traição.

Então, o golpe final.

Erica, deitada na minha cama, com um sorriso maldoso.

— Ela nunca vai saber...

— Paige quem? — disse Stan, rindo com ela.

A sala mergulhou em um silêncio horrorizado. Uma taça de champagne caiu e se quebrou atrás de mim.

Virei-me.

Erica estava pálida como o próprio vestido de noiva.

— Isso... isso não é real! — ela gaguejou, cambaleando. — Foi manipulado! Editado!

— Foi mesmo? — respondi docemente, me virando para ela. — Porque Stan parece bem real pra mim. Não é, Stan?

Ele estava congelado. Olhos arregalados, boca aberta, nenhuma palavra. Só vergonha.

— Você disse que tinha apagado as gravações! — gritou Erica para ele.

— Você sabia? — perguntei, com a voz baixa e mortal. — Você sabia das câmeras e continuou mesmo assim?

— Eu... — ele começou, mas o peso da sala engoliu suas palavras.

As pessoas observavam. Os rostos mudavam de choque para nojo. Meus pais estavam paralisados, como estátuas.

E então — mais uma reviravolta.

Uma voz familiar cortou a tensão.

— Paige.

Me virei.

Lá estava ele — Jack — caminhando em minha direção com o uniforme de garçom, o colete preto alinhado sobre a camisa branca.

Ele sorriu. Calmo. Confiante. Real.

Então — ajoelhou-se.

Mais um suspiro coletivo da multidão.

— Paige — disse Jack, tirando uma caixinha de veludo do bolso. — Esperei tempo demais. Quer se casar comigo?

O rosto de Erica se contorceu.

— Você tá de brincadeira?! Aqui?! No MEU casamento?!

Sorri, sentindo cada gota de dor e traição evaporar como névoa ao sol.

— Ah, querida — eu disse. — Você roubou meu noivo e meu casamento. Eu só retribuí o favor — e roubei o seu momento.

Jack colocou o anel no meu dedo. Eu o beijei, com calma e certeza.

E então, saímos.

Mais tarde naquela noite, ainda vestidos formalmente, sentamos em uma lanchonete 24 horas — longe do luxo e da tensão. Batatas fritas gordurosas. Canecas lascadas. Puro alívio.

— Você tá bem? — Jack perguntou, empurrando um prato de batatas na minha direção.

— Acho que tô mais do que bem — respondi, pegando uma. — Há quanto tempo você planejava aquele pedido?

Ele se recostou, sorrindo de lado.

— Meses. Esperei até você estar pronta. Até não estar só... sobrevivendo.

Sorri, com os olhos úmidos. — E hoje à noite?

— Eu não ia deixar você enfrentar tudo aquilo sozinha, enquanto ela desfilava com ele na sua frente.

Eu ri — ri de verdade — pela primeira vez em um ano.

E, finalmente, o peso se foi. Não só dos ombros.

Mas do coração.